A Garota do Copo D'agua

Freely

2011-11-24T01:34:00.002-02:00

Mais lounge
menos longe
transmito liberdade
e o sentimento
se expande.

O que sobra

2011-10-26T03:32:00.001-02:00

Vazio camuflado pesa
a gente guarda tudo
acumula até a borda
ocupa vazios com entulho
forma uma espécie de escudo
armadura interna
mas chega uma hora
que é necessário colocar tudo pra fora
pra ver como a gente de fato está por dentro

Sintonia

2011-09-21T13:09:00.001-03:00

É que hoje eu não fui bossa quando você foi violão.
Eu era blues.
E seus acordes não acompanhavam minha gaita.
Eu estava tentando encaixar uma pessoa poema.
No lugar de uma pessoa prosa.
Acontece que eu sou livre.
E não quero contar as sílabas da sua métrica.
Nem passar o meu tempo contanto os compassos.
Pra fazer os meus passos de tango
Encaixarem nos seus passos de valsa.
Meus pés ainda carregam o peso da minha última dança.
Por isso não adianta mudar o ritmo.
A música aqui dentro continua a mesma.

Flash

2011-07-31T04:09:00.000-03:00

Você só não pode deixar virar fotografia.
Lá os sorrisos desbotam.
E com o tempo viram folha em branco.
Emoldurada pela nostalgia.

Resquícios.

2011-07-05T19:20:00.005-03:00

Vivia se queixando das marcas que eu deixava.

Queimaduras de cigarros nos tapetes.

Cheiro de fumaça nas cortinas.

Manchas de vinho no sofá.

Enquanto as marcas mais importantes.

Aquelas retinas não conseguiam enxergar.

Papel.

2011-03-01T14:20:00.000-03:00

Poesia escrita em papel toalha
enxuga a dor
que escorre da caneta do poeta.

A gota d'água

2011-01-12T04:04:00.005-02:00

Transbordava, mas não era rasa.

Era cogulo em demasia.

Era tanto que excedia.

Saia pelas bordas, derramava.

Era profunda.

Mas não cabia mais em sí.

De tanto chorar pra dentro

a menina virou lágrima.

Húbris.

2011-01-04T13:23:00.001-02:00

Para alcançar voo é preciso ser leve.
aceitar o céu.
assumir que precisa do vento.
sem pesar.
sem orgulho.
esse entulho que pesa no peito.

Crème brûlée

2010-12-09T23:51:00.002-02:00

Essa dureza toda é carapaça.
Casca, casulo, disfarce.
No fundo é crème brûlée.
Depois da camada cascuda.
É doce, doce...

Ascendente

2010-11-16T01:13:00.004-02:00

Ele tinha a Lua em peixes.
Marte em escorpião.
Elemento fogo.
Ela tinha a cabeça na Lua.
O coração em Marte.
Não acreditava em zodíaco.
Preferia seguir os rastros.
E deixar os astros de lado.

Atrás da porta

2010-10-31T21:43:00.005-02:00

Como uma criança assustada em busca de abrigo.
Corre para qualquer lugar seguro.
Busca de olhos fechados, no escuro.
Um pouco de clareza

Alice III

2010-10-02T23:55:00.007-03:00

Alice conhecia muitas pessoas poesia, conseguia ler cada uma delas.
Mas pessoa música nunca tinha visto.
Sentiu o estranhamento do primeiro contato.
Depois fechou os olhos para ouvir.
E descobriu que pessoas música ganham ritmo nos lábios.

Covardia.

2010-08-28T01:45:00.010-03:00

Nó na garganta, choro engasgado, palavras presas, e soluços abafados pela angústia.
Não tinha mais dúvidas, era um grande covarde, desses de causar inveja em todos os outros covardes.
No início como todo covarde crônico ele chamava suas pequenas covardias de mecanismos de defesa.
Quando se auto sabotava tratava logo de colocar a culpa no altergo, como o irmão mais velho que aponta o dedo pro caçula ao fazer algo de errado.
Todo bom covarde que se preze gosta de colecionar angústias, angústias de todos os tipos, todos os tamanhos .
Guardam todas elas no peito, quando o peito explode, angústia vira lágrima, lágrima é dor que lastra pelo corpo.
Dor pesa, mas isso não é problema pro covarde, ele consegue suportar e carregar uma grande e pesada dor como ninguém, sem lastimar.
O covarde se cala, se anula, desiste de sí mesmo, faz sempre o oposto daquilo que gostaria de fazer.
Fala muito, mas é como se estivesse sempre calado, não diz uma palavra sequer da coleção de coisas que sempre quer dizer, mas nunca diz.
Encontrar um covarde é mais fácil do que você imagina, um covarde sempre reconhece outro covarde.

Não sinto muito

2010-04-05T14:48:00.003-03:00

Coisas que eu não sinto.
São registros.
Preciso registrá-las a todo instante.
Para um dia saber o que elas significam.
Caso eu nunca venha a sentir.

Barreira

2010-04-01T18:50:00.009-03:00

Fui acobertando o silêncio, e acumulando lacunas, para não deixar um barulho qualquer entrar.
Barulho que por menor que fosse, pudesse quebrar o vidro, quebrar minha redoma e espalhar mil estilhaços pelo chão.
Nunca me permiti andar descalça, correr o risco de passo a passo pisar nos cacos, nos meus próprios pedaços me ferir.
Quando é na gente, e não no outro, o corte parece mais profundo.
De longe sangue parece tinta, quando se fura o dedo dói mais quando o caco de vidro entra e o sangue não sai.
A dor vai acumulando, o sofrimento sendo acobertado.
Na pele marcas contam histórias que contam melhor a alma, arranhão é risco corrido, hematoma é o que menos fica da queda, sentir câimbras é sinal de que ainda se tem pernas mesmo estando parado.
O dedo continua latejando enquanto o vidro não for retirado.
Com o tempo nos apropriamos da dor, começamos a gostar da pulsação, pensar que ela faz parte da gente.
Mas o corpo reage, e mais cedo ou mais tarde trata de expelir o vidro e mandar a dor embora.

Aspiral

2010-02-05T16:17:00.009-02:00

No parapeito
de peito aberto.
está o Pierrot .
pela Colombina chorando confete.
fazendo da tristeza.
um colorido aspiral.
para virar serpentina.
e fazer festa pra Colombina.
durante todo carnaval.

Simples

2010-01-13T18:41:00.007-02:00

Quando eu escrever um verso puro.
verso sem quimeras.
todas as inúteis esperas.
na ponta de uma caneta vão cessar.

Quando eu escrever um verso por inteiro.
verso simples e sem devaneio.
mapas, placas, relógios.
Não irão mais me aprisionar.

Quando eu encontrar o verso diferente.
verso que transcende.
corpo, alma e mente.
estarão livres pra voar.

Meio

2009-12-26T16:54:00.006-02:00

Meio incoerente.
Meio perdido.
Meio lunático.
Meio sem sentido.
Meio a meio.
Me torno inteiro.
Inteiramente incompreendido.

Pausa

2009-12-25T04:28:00.016-02:00

Preciso que você mantenha os olhos abertos, olhando para frente e não para baixo.
Farei perguntas tolas, para que não existam pausas.
E quando houver silêncio, repitirei as perguntas, falarei do tempo se for preciso.
Contanto que você continue falando, mesmo que coisas sem sentido, palavras sem nexo.
Preciso ouvir sua voz pra saber que as coisas estão bem, me sentir segura.
Se não tiver o que dizer, cante, e se faltar ritmo simplesmente declame.

Não passa com tapa nas costas

2009-12-15T12:14:00.008-02:00

Esperei muito tempo para dizer que secou faz tempo.
Não tive como dizer antes, as palavras também tinham secado, se tornado pó na minha garganta. Incomodou muito e ainda incomoda.
Eu não conseguia colocar para fora, estava seca, mas não estava vazia, tentei colocar o dedo na garganta, mas nada saia.
Engoli muitos sapos, para ver se descia o que estava entalado.
Engasguei e tive um mundo atravessado na minha traquéia, não teve tapa nas costas, nem manobra de heimlich que desse jeito.
Mas a angústia fez tudo transbordar, agora eu só quero respirar um pouco, entende?

Ser

2009-11-08T15:43:00.004-02:00

Sentido
sem ti
sendo
assim sem sentido
sem tino
assim sentido
sentindo
indo sem ti
ainda sentir.

Sequência

2009-11-02T02:51:00.004-02:00

Fade in

Plongée seguido de plano detalhe
troca o plano
a perspectiva é outra
traveling
close
o olhar não cabe na tela
a lente não consegue captar a luz

Elipse
Dolly back
Fade out

Insônia

2009-10-07T10:48:00.012-03:00

No escuro das noites em claro, tenho a sensação de ser uma janela dentro de outras janelas, sempre abertas, com vista para lugares diferentes.
Quero que todas as manhãs sejam alaranjadas, com finais de tarde rosa e noites de um tom qualquer que me permita ver estrelas.
Atrás da noite, meus medos e euforias se escondem, eu piso na grama com menos cautela e atravesso correndo.
Antes que amanheça e o sol possa me cegar.

Engarrafada

2009-09-27T23:06:00.007-03:00

Uma dose, depois outra.
Viro o copo num único gole.
Para a dor descer pela garganta,
antes que possa me engolir.
Coloco bastante gelo.
E quando ela estiver embriagada,
tranco na garrafa vazia em cima da mesa.

Dor

2009-09-27T02:46:00.006-03:00

Avassalador.
Animador.
Abrasador.
Arrebatador.
Curador.
libertador.
Encantador.
Estimulador.
Tranformador.
Conhecedor.
Vencedor.

Ela sempre estará lá.
Não importa o quanto uma coisa seja boa.

Nenúfar

2009-09-04T05:46:00.009-03:00

Uma típica manhã de Monet ainda fresca.
Cores cruas, sem misturas.
Traços sutis.
Sol que transborda no céu.
Passarada que entoa um canto leve,
Vooam sem borrar os esquissos de nuvens.
Cheiro de nenúfares em águas pinceladas.
É de luz
o movimento das nenúfares que dançam no lago.
Trazendo harmonia a tela.

Puxa uma cadeira

2009-08-03T20:59:00.012-03:00

O cansaço chega sempre muito rápido, se acomoda facilmente em todos os cômodos.
Ele entra, puxa uma cadeira, e reclama da temperatura do café.
Anda pelo espaço com o sapato sujo, e enquanto você corre pra pegar um pano e limpar o chão, ele já está sentado com os pés em cima do sofá, encardindo com a sujeira de tudo que ele percorreu da porta pra fora, e agora trás pra dentro da sua casa, pra dentro de você.
Essa sujeira penetra sua pele, invade os seus poros.
Ele acende o cigarro, e a fumaça invade suas narinas, seus pulmões, afeta o seu sistema respiratório, cria um enfisema, em um curto tempo o cansaço se instala no seu quarto e se apropria da sua cama.
Seus lençóis já estão impregnados, você se sente molestada ao se cobrir na noite fria com a causa da sua doença.
E todas as manhãs você acorda com o rosto coberto com poeira, poeira da parede que você tenta quebrar diariamente para construir novas janelas, na esperança de abrir e pedir por socorro.
Percebe que é loucura, que o vento não balança a cortina, parece tinta por cima de concreto e gesso, e talvez seja.
Você percebe que a janela não passa de pintura, uma releitura das poucas lembranças que sobraram do que existe lá fora.
Então você caminha até o sofá, e toma uma xícara de café com o cansaço.

Inverno

2009-07-12T22:48:00.014-03:00

Céu grís de junho anunciando o inverno.
Descobrir o lado bom do frio, que não aquece mais conforta.
Céu sem sol, sem azul, sem estrela nenhuma para observar, mas tão cheio de nuances, que dá para se perder tentando desvendar todos os tons de cinza que se escondem atrás de cada nuvem.
A chuva é boa, é chuva de verdade, não é como chuva de verão, que quando você abre a porta ela já foi embora deixando apenas o cheiro de terra molhada que dura pouco.
Você pode sentir cada gota caindo sobre a sua pele, sem precisar ser breve.
O mar também gosta do inverno, no verão as ondas ficam revoltas porque ele se sente contrariado.
Não é correto dizer que o mar é domado pelo vento em noites gélidas.
As ondas são orquestradas pelo vento.
Existe doação, amor genuíno, não doma nem é domado, o mar apenas se permite, levando e sendo levado.
Se quiser sentir, ver de perto, corre o risco de ficar com areia nos pés, mas pode ser a única lembrança que você guarde do dia em que pisou em um lugar seguro.
É preciso ter pulmões que sejam fortes o bastante para passar pelo inverno.
Quanto a mim? Eu não sei se tenho imunidade.

La-bás

2009-07-01T21:28:00.020-03:00

Logo, é momento que passou faz tempo.
perto, fica tudo distante.
longe, está sempre mais perto de mim.
desviei o olhar e perdi de vista,
os olhos que me enxergavam da cabeça aos pés.
quando me via sem pé nem cabeça.
soltei as mãos ao atravessar a rua.
os braços que me abraçavam quando me faltavam as pernas,
ficaram do outro lado.
só olhei pra trás quando o sinal estava fechado.
me vi sem pernas que dessem passos,
sem que eu precisasse trocar os pés pelas mãos.
com tempo eu coloco tudo no lugar,
fico inteira, mas não completa.
Inteira da cabeça aos pés, sem pé nem cabeça.

Pesar

2009-06-24T11:32:00.007-03:00

Cada dia mais duro.
O homem que se perdeu do menino na estrada.
Ele tira as pedras que entram no sapato, depois coloca no peito.
Diz ele que pedra no sapato faz doer quando pisa.
Pedra no peito pesa, mas ele carrega e nem sente.
Ele já nem consegue separar o que é pedra do que é peito.
Pra ele tudo tem o mesmo peso.

Chá das cinco

2009-05-29T10:30:00.009-03:00

Em uma dessas tardes chuvosas tomei chá com a ausência, ela apareceu sem que eu ao menos a tivesse convidado.
Pensei em chá de camomila, só mesmo com muita calma e serenidade para suportar uma tarde inteira com ela.
As horas na presença dela são sempre lastimosas e demoram muito para passar.
No entanto, eu precisava estar bem acordada para ouvir tudo que ela tinha para dizer, mas para minha surpresa ela se manteve silenciosa a todo o momento, seus gestos sempre calculados tornavam ainda maior a sensação de inércia.
Aquela situação me deixava mais impaciente e irritada a cada volta que o ponteiro dava no relógio.
Qual a serventia de sentar à mesa com alguém que contém uma grande sabedoria, se esse alguém não demonstra em nenhum momento interesse de compartilhar essa sabedoria com você?
Quando não pude mais segurar minha ansiedade, tomei a iniciativa e comecei a falar desesperadamente, sem pontos, nem virgulas, nem pausas.Ttodo aquele tempo em silêncio fez com que as palavras saíssem da minha boca em um fluxo alucinado.
Não obtive respostas, ela não dava nenhum sinal, apenas me fitava com aqueles olhos que pareciam estar sempre distântes, mas sem nunca se dispersarem.
Perguntei sobre sua ligação com outras sensações que pareciam derivar dela, sua única reação foi me olhar com ainda mais intensidade.
Por fim colocou a xícara na mesa, se levantou e caminhou em direção a porta.
Sentindo algo entre decepção e angústia, me levantei e a acompanhei.
Não tinha mais a intenção de ouvir uma só palavra que viesse dela, mas para minha surpresa, antes de descer os degraus da escada e virar apenas uma lembrança de uma tarde de silêncio e tédio, ela disse que a todo momento estava aberta a me dar todas as respostas.
Mas a minha ânsia por palavras facilmente manipuladas pela boca, me impediu de explorar a percepção através dos meus outros sentidos.
Tem coisas a gente só precisa sentir.
Fechei a porta, abri a janela e fiquei ali por algumas horas em silêncio, apenas observando, e sentindo a ausência.

Através do espelho

2009-05-26T03:21:00.005-03:00

Alice,
no pais da lisergia.
corria
Chapeleiro,
chá pelando servia.
no espelho
Ali se via
cansada e vazia.

Tinta fresca

2009-05-18T01:11:00.013-03:00

É preciso mais que uma mão.
são necessárias duas mãos de tinta clara.
pra clarear
pra disfarçar a mancha que não sai com água sanitária,
que desbota e amarela o branco.
alvejando o sol de giz que eu tenho desenhado na parede,
carregada de nuvens de mofo, matizadas.
parede invisível que construí no pensamento
pra separar territórios imaginários.
quando a ilusão se choca com a realidade, chove.
goteja, infiltrando as cores.
derramando raios multicoloridos que escorrem e borram o pigmento sonho.

Elle

2009-05-08T12:00:00.010-03:00

Cansei de falar na terceira pessoa como quem fala de alguém que encontrou na rua e deu bom dia cordialmente, por educação, por obrigação.

Falar ela é mais fácil do que falar eu, falar na terceira pessoa faz o problema parecer menor.

É sempre mais fácil falar do problema dos outros, fazer críticas ou buscar soluções sem se envolver muito, ou sem se envolver nada.

É mais fácil ser ela e tantas outras que não sejam eu.

É que ela quando fala de dor não escolhe as palavras, não separa as que causam nó na garganta.
Ela fala com um certo desprendimento, que se fosse o eu a falar daria os sinais de garganta seca, olharia para baixo para não encarar a dor de frente.

Que a dor no papel é poesia, dor nos lábios é música, mas a dor quando é minha embola na garganta, e só sai conjugada na terceira pessoa.

Enquadramento.

2009-04-29T09:01:00.020-03:00

Um pé é tango, o outro salsa.
Minha cabeça é jazz até do avesso.
Num ambiente bolero com lambada,
O que toca é samba e meu corpo é valsa.

Sonho mambo numa cama rockabilly.
Acordo sacra numa manhã zouk.
O dia é punk e eu sou blues numa tarde ópera.
Durmo tropicália numa noite bossa nova.

Despertar groove numa manhã clássica.
Uma dose de psicodelia em goles celtas.
Degustar rock e digerir polca.
Ouvir reggae cantarolando fado.

Cascas

2009-04-08T21:47:00.018-03:00

Para se encontrar nem sempre é preciso estar perdido.
É como tentar achar um lugar que a gente não sabe o caminho, mas nos faz ir tão longe, que chega um ponto em que não conseguimos mais voltar.

Perdemos o rumo de ser, mas não podemos perder a razão de continuar sendo.
Se engana quem diz que é preciso se perder para se encontrar.

Durante o processo a gente se transforma, e quando encontra descobre o que era e já não é, e talvez isso ajude a entender o que se tornou e não se deu conta.

Janela

2009-03-24T12:09:00.006-03:00

A primavera passou.
A paisagem da minha janela já não tem flores nem borboletas.
Época de observar e aprender com as formigas.

Nota

2009-03-19T13:30:00.002-03:00

As palavras doloridas.
Foram banidas do papel.
Pois quando lidas se tornavam feridas.
Latentes, mas nunca notodas.
Hoje a caneta filtra o que o coração sente.

Serpentina

2009-02-26T17:27:00.008-03:00

O sorriso dela não é de conefete
nem serpentina.
não tem som de marchinha.
não tem tamborim, nem agogô.
o sorriso dela não passou com o bloco.
na quarta não termina.
ela não usa fantasia.
de Arlequim, Colombina ou Pierrot.
mas o rosto pintou.
fez nos lábios um sorriso de tinta.
não tem o sorriso do palhaço.
mas fez uma música e para ele cantou.

Ventando

2009-02-16T14:18:00.007-03:00

Areia no vento voa sem asa.
sem céu
era chão.
seu destino pé que pisava.
ignorou e voava.
liberdade de catavento.
não perde tempo.
que tempo também voa.
tempo também passa.

Descrever

2009-02-11T14:10:00.002-02:00

Um sentimento dialético, com versos orgânicos sem rimas fáceis.
Tem palavra ainda sem sentindo.
Outras fazendo cócegas, escapando pelos lábios em canções assoviadas ou através de sorrisos.
E as palavras que escapam como lagrima, são as que mais mexem comigo.

Partida

2009-02-05T09:39:00.005-02:00

Diga que eu já vou, mas não fique a esperar.
Vou partir sem sair do lugar.
Como ir? Se eu sempre estive lá.
O aqui é reflexo.
O ali? Pensamento sem nexo.
Juntos são miragem.
Carrego o peso, mas não carrego a bagagem.
Para trás deixo os restos.
Quando eu sair.
Fique certo de que não irei voltar.
A pessoa que gira a chave desse lado da porta.
Não é a mesma que tira do lado de lá.

Yanomaminista

2009-01-24T20:50:00.008-02:00

Pedi a Nhanderu, Iamandu, Tupã .
Mim Guarani.
Kaiapó, Kulina, Pataxó.
Sentindo nos quatro elementos.
A cultura Yanomami.
Que o vento laçado no tempo.
Levou de mim.

Karaja, Maioruna, Suruí.
O eu calou o mim.
Na grafia, na pele, na cor e nos traços.
Aos pedaços.
Essa Tupinamba, Potiguar, Xavante.
Sem som de toró e boré.
Está cada vez mais distante.

Pedi a Monã que guia o universo.
A Guanaci e Jaci.
Que fazem os ciclos completos.
Que as tribos vai juntar.
Que não é sangue do meu sangue.
Mas é cultura da minha cultura.
Pedi a Rudá .
Moraûsuba pya-pe.

Lambe-Lambe

2009-01-22T14:07:00.006-02:00

Desbotou no muro ao lado do botequim,
lambe-lambe ultrapassado,
que em cores gris,
dançou diante dos meus olhos.
depois de duas doses de gin,
com os passos trocados.

Na contradança do balcão,
exibiu com exatidão,
seus tons a mão pintados,
parecia diferente,
dos outros tantos pela cidade espalhados,
e sentou na mesa ao lado.

Na última gota de gin,
ainda embaçado no muro ao lado do botequim,
morigerado em cores grís,
o lambe-lambe ali parado,
sua dança era apenas reflexo,
do meu copo destilado.

Mímica

2009-01-16T13:18:00.004-02:00

O burlesco clichê estereotipado.
Se faz dor no rosto pintado.
E sabe ser Dell ‘arte nas suas pantomimas.
Só não sabe forjar-se riso, nem ser mudo canto.
Seu pranto é pranto por inteiro.
A solidão do clown ninguém explica.
As cores são notas.
Sorrisos são dores que ninguém nota.
E viram a anedota do próximo espetáculo.

Yeux de jazz

2008-12-30T05:07:00.005-02:00

Meu nobre rapaz.
Que atou esse nó na minha garganta.
Quando me lançou no poço fundo.
Profundos olhos.
Que o olhar era jazz, e minha alma conduzia.
Que o olhar era verso que a boca não dizia.
Era jazz.
Desses que quando ouve arrepia.
Era jazz e não sabia.
Que naquele ritmo.
Orquestrava o meu coração.

Humanóide

2008-12-28T20:44:00.007-02:00

Estranho ser assim humana
mesmo que seja na essência mais sacana.
ser humano.
ser matéria.
ser lunático.
e se ao lavar o rosto
quando me olhar no espelho
essa humana eu não conseguir enxergar?
humanidade, condição que se perdeu no mundo.
que lavei da minha face
hoje me sinto lavada e imunda.
não emana a humana
que vive em outra galáxia a procura de humanidade.

Tato

2008-12-25T15:47:00.000-02:00

Tuas mãos de afeto me envolvem.
Desfazem os meus nós.
Meus medos dissolvem.
Me envolvo.
Me dissolvo.
E suas mãos me absorvem.

Remar

2008-12-22T12:31:00.003-02:00

Sem tino.
Assim ficou o menino.
Depois que com o destino.
Na pressa da busca esbarrou.

Olhou.
Com olhos brilhantes.
Até pareciam dois amantes.
Que acabavam de se encontrar.

O menino se fez onda.
Mergulhou naqueles olhos.
Como se nunca antes.
Tivesse visto o mar.

Pressurosa

2008-12-22T02:09:00.005-02:00

Saudade cala-te a boca.
Não vês que já estas rouca.
Diram que estas louca.
De tanto gritar.

Desatinou

2008-12-21T02:44:00.002-02:00

Pede colo, pede beijo.
Pede bis.
Os ouvidos não escutam.
Pede com olhos.
Porque a boca, essa não sabe o que diz.

Kaya

2008-12-16T16:40:00.003-02:00

Os olhos que levaram as minhas palavras.
Me deixaram em troca.
Sensações que não podem ser verbalizadas.

Sweet

2008-12-11T09:46:00.008-02:00

Guardo todos esses sorrisos aqui dentro.
Sem perder nenhuma nuance.
Nenhum movimento.
Por isso sem piscar.
Te observo assim, com esses olhos tão atentos.
Guardo os sorrisos.
Para que você possa sorrir dentro de mim.
A lágrima não é de tristeza nem dor.
Fogem pelos meus olhos.
Para o seu riso não se afogar.
Pra ter por perto.
Quando a saudade reverberar.

Experiencia orgânica

2008-12-09T09:02:00.007-02:00

Eu preciso fugir pra me encontrar.
Fugir pra um lugar arejado, com vento bom, árvores, flores, um lago onde eu possa sentar à sua beira e colocar os pés na água fresca e transparente,
Ver o sol sumir no horizonte.
Pássaros cantando, barulho do vento soprando as folhas no chão, gaita, violão e um final de tarde.
Uma brisa boa, leve, fresca.
Mergulhar até perder o ar, depois sentir os últimos raios de sol na minha face, ver o azul adquirir tons de laranja com nuvens douradas.
Deixar o verão trazer a chuva passageira de final de tarde, com ela o cheiro de terra molhada.
Correr na chuva com pés descalços sentindo a grama e a terra.
E quando o céu estiver limpo e a chuva tiver passado, deitar na grama e esperar que a noite surja com as estrelas, e alguns sentimentos não lategem mais dentro de mim.

Afeto

2008-12-07T23:47:00.008-02:00

Encaixa em um abraço a parte do corpo que me faltava.
Como se o coração,
fosse o eco de um outro coração a bater no mesmo ritmo.
Mesmo compasso.
Forte como um nó, acolhedor como um laço.
Me envolvem esses braços, dos fortes laços que criei.
Meu corpo adquire novas proporções.
E transita por ai em outras direções.
Quatro pés de um passo.
Forte feito aço, me desmancho em um abraço.

Cristalina

2008-12-05T19:42:00.002-02:00

Menino;
Meu hino é novo, com palavras limpas.
Eu mesmo lavei.
Com a água do rio que nasce dos meus olhos.
Me banhei.
Estou de alma lavada.
Vestida com palavras claras.
A epifania era devaneio.
E o rio que corre pela minha face levou.

Vida docê

2008-12-01T16:31:00.012-02:00

Eu entrei no seu barco, porque permanecer no porto já não fazia sentido.
As embarcações sempre chegando e partindo, nunca traziam nada de importante pra mim.
Todas as noites era possível encontrar pessoas por todos os cantos, o céu visto do porto parecia sempre mais bonito, principalmente em dias de lua, o efeito do reflexo em meio as ondas.
Durante o dia os contrastes dos rostos com marcas de tempo e saudade denunciavam no ritmo acelerado do cotidiano o desgaste, isso me distraia.
Alguns passavam dias e até meses longe de casa, precisariam cruzar os marés para retornar, e ainda assim traziam nos olhos um brilho, no rosto um sorriso, cansado mas sincero.
Aquele ar doce e leve na fisionomia parecia não vir dos mesmos corpos cansados, acostumados ao trabalho pesado, e aos longos dias de distância dentro de um navio.
Eu não entendia, ficava me questionando, como eles conseguiam forças pra sorrir, em meio a uma situação em que eu só conseguia ver tristeza?
Simples, eles sabiam que assim que terminassem de navegar, teriam alguém esperando por eles do outro lado, e então teriam a certeza de que todo o tempo e sacrifícios não foram em vão.
Eu não esperava por ninguém, não tinha ninguém do outro lado me esperando, talvez por isso eu não conseguisse entender.
As coisas do porto fazem mais sentido agora.

Borboleta

2008-11-27T14:53:00.007-02:00

Já não dói aqui dentro.

Os lapsos.
Os passos.

Dessa multidão de "ninguén's."

Vazio já não a pra pastorar.

Tenho pastorado palavras entre estrelas.
E o vazio que tenho agora.
Não é o mesmo de outrora.

É um céu sem limites.

Insensatez

2008-11-26T17:03:00.006-02:00

Copos de montila.

Sentimento destilado.

Ébrio.

Delírio.

O paradoxo é o equilíbrio.

Censurado.

Dell'art

2008-11-25T01:08:00.011-02:00

Essa essência feminina, não é de Colombina
É Pierrot até do avesso.
Essa menina que desatina.
Vive assim pelos cantos a sua pantomima.
Suspirando com apresso.

Vive uma solidão vaga e fugace.
Com a voz delicada de uma flor.
Se acaso flor falasse.
E no anseio do nada que é tudo.
O desejo que solidão cessace

O erro do Pierrot apaixonado.
É de não ter tudo ousado.
Enamorado fantasista.
Que faz do amor uma obra.
E dele o artista.

E a menina com alma de Pierrot.
A desatinar.
Tem aprisionado no coração um olhar.
Tem ânsia de dormir.
Para com aqueles olhos sonhar.

Fez-se céu

2008-11-22T21:31:00.014-02:00

Trazia na bolsa o medo, medo que ele não sabia de onde surgia, brotava com a mesma intensidade da saudade das coisas que ele não viveu.
Tinha nos bolsos da calça alguns sentimentos sem nome, que não entendia, mas conhecia muito bem, já estavam ali a muito tempo.
Os sapatos encharcados de insegurança e ansiedade, a cada passo dado pareciam tomar conta dos pés.
Pés que cada vez davam passos mais curtos, pois sustentavam um corpo que carregava um coração que agora tinha o dobro do peso.
Queria falar com as pessoas, pedir informações sobre como chegar ao lugar destinado, mas tinha medo daquele coração desregulado sair pela boca.
Toda aquela sensação dos pés já tinha lastrado por todo o corpo.
Se sentia doente, sentia crise de abstinência, ele tinha medo, medo de desenvolver dependência por uma droga que ele nem se quer tinha usado, mas já tinha percorrido todas as veias, tava no sangue, esse sangue já não era só dele, aquele corpo já não era dele.
Mas quando ele finalmente chegou e passou por aquela porta, deixou os sapatos e a bolsa lá fora, limpou toda insegurança no tapete, de repente tudo aquilo que não entendia ficou claro em um abraço que o fez se sentir seguro.
Tão seguro, que ele não precisava mais ostentar o peso de todas aquelas máscaras, todos aqueles disfarces.
Tinha agora uma sensação boa, tinha no rosto o sorriso de uma criança que encontrou suas origens, e olhos que já não olhavam sozinhos para o céu de um mundo novo que acabava de descobrir.

21

2008-11-21T09:15:00.007-02:00

Eu tinha programado fazer 21 coisas, nesse dia 21 dos 21 anos, mas o mau tempo e a falta do mesmo impossibilitou a maioria delas.
Asim como tinha programado fazer muitas coisas nesse último ano, mas o destino ou simplesmente a ordem natural das coisas mudou grande parte.
Fazer planos é algo realmente muito engraçado, a vida sempre acaba mudando eles no final.
Também tinha programado escrever outra coisa aqui, mas assim como a vida a gente também não controla muito bem o que sente, aniversários em especial nos deixam com uma tendência que oscila entre o piegas e o clichê, acabei escrevendo isso que você esta lendo agora.
Não ter o controle pode ser muito bom, a vida na maioria das vezes é muito mais ambiciosa que eu, e enxerga caminhos onde eu não vejo possibilidades de estrada.
E foi em muitos desses caminhos que conheci coisas e pessoas que se tornaram essenciais pra mim, pessoas que de alguma forma fazem parte da minha vida e de todo meu processo de transformação, de descobertas de ser humano.

Ident-idade

2008-11-20T11:10:00.004-02:00

São os números não identificados da identidade.
Que são forjados sem que eu precise rasurar.
É a metamorfose da idade que vive a oscilar.
As lembranças dos anos vividos ao dormir.
E as histórias que ainda estão por vir ao acordar.
Tem dias que sobre os ombros trago o peso de cem anos,
em outros os sonhos da garota que acabou de fazer quinze anos.
Hoje posso ter seis, sem temer monstros no armário.
Me permito ter sete e acreditar em conto de fadas.
Passo pela complexidade dos dezoito anos.
Pela crise dos quarenta
E quando a idade começa a pesar, abstraio.
Posso nascer e como um bebê reaprender a andar.

Chega de saudade

2008-11-18T20:32:00.003-02:00

Deixa a bossa tocar.
Ver o que os ouvidos escutam.
Sentir o que os olhos vêem.
Deixa tocar, tocar a alma.
É nova, é bossa.
Nem gasta, nem casta.
Deixa tocar e renovar.
Que o novo já nasce ultrapassado.
E essa vertente de passado.
Me deixa lado a lado daquele que quero caminhar.
De mãos dadas, de braços entrelaçados.
Notas dedilhadas no violão.
Que aquecem os corações apaixonados.

Coragem

2008-11-15T20:09:00.007-02:00

O tempo tornou a convivência com aquela que eu mesma criei insuportável, eu evitava de todas os formas um confronto.
A cada instante que passava, ela me tomava com suas características, me sufocava, eu me calava para que ela pudesse falar.
Criei a personagem mas perdi o controle das falas, do desenrolar da história.
Eu já não sabia o que realmente era meu e o que era dela.
Me sentia cada vez menor, insegura, cheia de medos que alimentavam o meu silêncio.
No começo eu achava que tudo aquilo era para me preservar, não me fazer sofrer nem me machucar, mas a todo momento tudo que eu fazia era me privar e fingir.
De repente eu me vi como uma boneca de ventríloquo dizendo coisas sem sentido.
E tudo que por mim não era dito, eu ia guardando em uma caixa chamada orgulho, que foi ficando pequena demais para tantos sentimentos distintos, tantos segredos.
Tudo por causa daquela que tanto me metia medo, que tanto me sufocava , o meu outro eu.

Úbere

2008-11-14T20:58:00.004-02:00

Boneca de argila modelada pelas mãos do tempo.
Por ele vai sendo dado cada molde, cada traço.
Minhas nuances, meus tons.
Tudo se transforma.
Alomorfia da monoromia, giraram o circulo cromático.
Jogaram verde no meu vermelho.
Agora esse amarelo que antes não tinha, colore o sol que não brilhava.

Tom Zé

2008-11-12T11:19:00.004-02:00

Entoa a arte no Tom que quiser.
Zé do Tom, da nota.
Tom que parte a arte e multiplica.
Zé que supera as leis da física.
E faz tantos ocuparem um corpo só.
Um corpo que é todo.
Um corpo que no palco ele reparte,
pra que todos possam levar um pedaço dele para casa.
Zé, homem pequeno de traços fortes.
Tom forte de estatura pequena.
Sabe que se não for pra transformar, desconstruir e edificar
a arte não vale a pena.
Tom, tome nota.
Que sem Tom, Zé não existe.
Sem Zé, o que seria tom?
E a os que estão sentados, fiquem de pé.
Porque ele merece todos os aplausos.
Homem arte Tom Zé.

Pela Metade

2008-11-11T00:39:00.004-02:00

Hoje não me fui.
Não fiz uso da prática de me ser por inteiro.
Direito inalienável e intransferível.
Me fui por terceiros, em quartos.
Não me fui por inteiro, me fui em pedaços.
Nesse eu sem mim, tinha mais de você em todos os meus traços.
É que eu não me sou por inteira.
Quando não estou nos seus braços.

Garçon de ciel et de mer

2008-11-08T19:44:00.004-02:00

Fait de rêve.
Ele é música de céu e mar.
Composição do vento.
Homem peixe meio pássaro.
Menino pássaro meio peixe.
Toujours par là.
É levado por uma mochila.
Mas não se sabe o peso da vida que ele leva.
Histórias que sombram pelos cantos, arte que transborda pra dentro.
Sonhos saindo por todos os poros.
Sourire, peau, yeux.
Seu refrão é a transformação, meio onda meio borboleta.
Puxa a gente como mar em dias de ressaca.
Sem fronteiras, sem limites pra explorar.
Meio peixe, meio pássaro.
Sempre no céu a voar.
Garçon de ciel et de mer

Verre d'eau

2008-11-07T01:09:00.006-02:00

Não era só um copo que ela segurava, tinha muita coisa ali dentro.
Coisas importantes para ela, que na maioria das vezes passavam despercebidas.
Ninguém conseguia ver além da transparência da água.
É por isso que ela ainda esperava, tinha esperança de que alguém assim como ela não vísse somente um copo com água.
Mas exergasse a imensidão de coisas que existiam ali dentro, e que essas coisas lhe fossem importantes também.

Auto-retrato

2008-11-04T11:14:00.003-02:00

Eu tenho medo de tudo aquilo que eu não posso controlar.
Eu vivo na contramão sem controle do trânsito que me consome, e mudo de humor como mudam as cores do semáforo.
Eu quero palavras que sejam só minhas.
Mas eu não tenho patente nem direitos, não posso por capricho pretender a solidão das palavras.
Como por capricho cultivo meus vícios, pseudo-disfarces que me camuflam nessa guerra fria que se tornou existir.
E eu sempre me perco, me perco nos sonhos que deixo espalhados, nos meus medos passados, me perco nas estrelas tentando me encontrar.
Mas não busco mais construir uma imagem concreta de mim mesma, optei pela desconstrução, me desconstruo todo dia a fim de conhecer cada uma das minhas peças, e a sensação de vazío é decorrente das peças que ainda me faltam.

Pousar

2008-11-02T01:18:00.006-02:00

Eu até fiz o pedido, mas eu me enganei
Fiz o pedido para um avião
achando que era estrela cadente
Eu fechei os olhos
Eu desejei com toda força
Lancei aos astros
Isso cega a gente
Eu me deixei levar pelo brilho reluzente.
Mas eu não sabia.
Que na verdade depositava meu desejo na cauda de um avião
Que muito antes do que eu pensava.
Em terra firme ia aterrisar

Estação

2008-10-31T13:26:00.002-02:00

Começou mudando a minha rotina.
Modificou meu tempo.
E agora toda tarde que parte, ainda tem sol que incomoda a retina.
Toda tarde fica curta, toda noite fica longa.
E toda hora é hora pra eu me perder.
Nesses dias presos no calendario.
Nesse tempo desconhecido o qual eu gostaria de controlar.
Alimento meus pensamentos com o tempo que me resta para sonhar.
Enquanto as horas esgotam.
Você vai embora , vendo os rumos que a história vai tomar.
Mas não demora Outubro.
Daqui alguns meses você vai voltar.

Paz, pairando.

2008-10-21T13:29:00.004-02:00

O tempo tá que tá.
Todos os meus dias, todas as minhas horas.
Eu é que não tô.
Não tenho estado onde estou.
É que eu descobri lugar melhor pra ficar.
Para pousar o pensamento.
E eu que achava que não podia existir.
Um lugar tão distante de mim dentro de mim mesmo.
Lá eu não tenho idade.
Lá eu só vejo um sorriso, por qual eu trocaria a eternidade.
É por isso que eu nunca estou onde estou.
Tenho vívido a vida por dentro.

Destination

2008-10-18T17:41:00.005-03:00

Eu queria juntar tudo e colocar numa sacola.
Pra poder jogar nas costas e percorrer o mundo a fora.
E se muito peso tivesse.
Se na sacola não coubesse.
Eu colocaria tudo no coração e seguiria viagem.
Eu continuaria a caminhar.
Sem dor, suor, medo de tropeçar.
Porque ali dentro guardado.
Naquele velho, cansado e até surrado coração.
Levaria o que pra mim é importante.
O que entoa a canção que me faz seguir viagem.

Transfor - mar

2008-10-16T09:00:00.004-03:00

Paira no vento, como o tempo.
Depois de sorrir com os olhos.
Olhar com o corpo.
E falar com o sorriso.
Suga tudo a sua volta com o olhar.
E com os lábios, reconstrói o mundo.
Exalando perfumes que só se sente com a pele.
Um corpo que só se sente com a alma.
Tem a agonia e a calma de mar em dias de ressaca.
Ondas que não são em vão.
E que só chegam para transformar.

Alice I

2008-10-06T16:49:00.006-03:00

Quando não tinha nada a dizer, acabava dizendo mais do que devia.
Aquele monte de palavras saindo da boca dela, era o nervosismo transbordando.
Ela não podia sair catando as palavras ditas, palavras que formavam frases de um peso enorme. Não podia catar os efeitos, as consequências que elas provocavam.
E sempre que esvaziava, ela se trancava no quarto em silêncio, e esperava até sumir o eco de cad auma daquelas palavras.
Tinha mais medo das palavras que não saiam nunca, as que ficavam presas dentro dela, que só ela podia ouvir.
Passava horas pensando em como se livrar daquele suplício.
Se fossem ditas ela ficaria livre delas para sempre, mas sofreria as consequências depois.
Se continuassem dentro dela, sempre ouviria aquele mesmo som que incomodava.
A garota então decidiu aprisiona-las no papel.
Agora sempre que tem palavra escapando, palavra incomodando.
Pega papel e caneta e vai escrever.

Acróstico

2008-10-01T16:30:00.006-03:00

Ela nunca sabe muito bem o que fazer.
Aposta como a menina que nunca entrou em um cassino.
Um pouco de sorte, intuição, percepção e até instinto.
Ela descobre na hora.
É como fazer um bolo sem usar medidas.
E assume os riscos de alguém que toma o remédio sem antes ler a bula.
Talvez ela fosse mais feliz se não gastasse grande parte do seu tempo se questionando sobre o que realmente é a felicidade.
Pensa tanto, que na maioria das vezes perde o fio da meada e se enrola nas próprias teorias.
Ela que ter explicações para tudo.
Mas esta sempre em busca do inexplicável.
Ela quer tudo sempre do jeito dela, mas espera encontrar um outro mundo, diferente.
Porque ela sabe que não tem como existir fusão entre dois mundos iguais.

Dia do Coração

2008-09-28T15:53:00.005-03:00

Eu já tentei não ser isso.
Eu até tentei me contaminar com toda essa epidemia que se alastra por ai.
Mas eu sou imune a tudo aquilo que minha pele não aceita.
Tem que estar no sangue, percorrer todas as veias do meu corpo, e por fim fazer pulsar esse coração.
Eles banalizaram todos os sonhos, todos os esconderijos.
E eu criei uma personagem, para guardar todo sentimento puro em um lugar seguro.
A personagem se adaptou tão bem a esse tal corpo, que o sangue que corre nessas veias passa antes pelo coração da personagem.
Assim como o outro ele rejeita tudo que não esteja no sangue, mas mantém sempre a imagem de frio, entocado.
Para que o meu coração seja preservado.

Calado

2008-09-18T01:58:00.002-03:00

Se as palavras não são ditas.
Se tornam silêncio.
Um vázio externo.
De um interno tão repleto de coisas a serem faladas; que mal da para segurar.
Uma ausência que deixa um peso.
O peso do espaço.
Do oco, da pausa, das reticências.
A omissão da tão necessária resposta.
Sucessão da frase não dita.

Alice

2008-09-15T12:38:00.007-03:00

Fechou os olhos com muita força e chorou tudo que podia.
Estava se sentindo como aquela menina que foi há anos atrás, com todas as sensações de quando se perdia da mãe em lugares distantes e cheios de gente.
Desespero, medo de sentir a dor da perda.
Sabia que perder uma pessoa especial não era como perder os brinquedos pela casa.
Até o silêncio de alguém que a gente gosta faz falta.
E agora ela estava ali, parada pedindo para não ir embora, alguém que na verdade nunca esteve ali.
Sentia como se estivesse em uma grande estação, onde tudo é feito de adeus, despedidas.
A gente sempre volta para casa com a sensação de que perdeu algo no meio do caminho.
E de repente aqueles lugares distantes e cheios, parecem assustadoramente vazios, tão silenciosos.
Nessa hora faz falta até o som da respiração de alguém que foi embora, e que seria capaz de quebrar todo o silêncio.

Sentidos

2008-09-11T14:42:00.002-03:00

E as minhas mãos não me obedecem mais.
Estão lavadas de todo o medo o qual eu sempre as mergulhei.
A minha boca quebrou o pacto de silêncio que tinha com a minha razão.
O coração não sabe distinguir o certo do errado na visão dos meus olhos,
que também foram corrompidos, deturpados.
Estão completamente nus de qualquer pudor.
Perdi o controle sobre os meus pés.
E agora meus passos me levam de encontro ao desconhecido.

La mer

2008-09-04T14:54:00.002-03:00

Todas as cores do mundo.
Todas as cores que eu tenho a ofertar.
A cópia da chave do meu mundo privado.
Sempre tão fechado,
qualquer vento diferente que viesse a soprar.
Bossa, blues.
E uma janela aberta.
Com uma paisagem diferente pra admirar.
Où tout est scène de cinéma.
Levada a um barco à vela.
Pelo mar.

Idéia Curta

2008-08-31T02:07:00.003-03:00

A ponto de bater palavras no liqüidificador e beber em um único gole.
Na esperança de vomitar um texto.

Idéia ia ia...
Argumento to to...
Roteiro ro ro...

Tão fazendo eco na minha cabeça.
Como cantiga de roda.
Que gira sem sair do lugar.

To to to ...

Quem foi o covarde que inventou essa cantiga.
Que ensina a criança a meter o pau no gato?
Fica o berro que o gato deu.
E o berro que eu dei.
Pra ver se acorda a idéia.

R.E.M

2008-08-26T20:28:00.003-03:00

Tinha toque.
Tinha gosto, cheiro e música.
Tinha abraços.
Sonhos materializados.
Que antes ficavam apenas dentro do travesseiro.
Ela coloria toda cidade,
com tons de batom vermelho canela.
Tinha mais cor o beijo.
Tinha também um oceano, que o separava dela.
Mas não importa, nada importa.
Ela era dele.
E ele era dela.
Pelo menos até ele acordar.

Forma sem receita

2008-08-22T18:49:00.007-03:00

Ela dizia que não, que não tinha nada pronto, programado.
Mas eram sempre os mesmos rostos que ela via na rua, eram sempre os mesmos traços que chamavam sua atenção.
Sempre as mesmas bocas, os mesmos olhos que a sugavam como um beijo, que saiam da mesma forma.
Já era uma marca patenteana dentro dela, e ela não sabia.
Ela não podia fugir, escapatória não tinha, ela não podia simplesmente se deixar para trás como um pé que ao se camuflar no sapato deixa a pegada desfragmentada no caminho percorrido.

Pronto! Passou.

2008-08-18T17:02:00.004-03:00

O calendário foi trazendo dias e deixando anos.
E a única imagem que eu tinha.
Era a lembrança esporádica, que o tempo pode armazenar.
Tudo tão bonito.

- Mas eu esqueci.

Lembranças não amarelam.
São negativos que nunca foram revelados.
Eu guardei em um pote só o que eu queria.
Mas muito tempo passou.

- Sofri o impacto da fotografia

Retrato-falado

2008-08-07T02:09:00.001-03:00

Procuro as palavras,
que se perderam no ônibus em movimento.
E me deixaram ao relento.
Sem eira, nem beira, a matutar.
Foi culpa da falta do papel, e da caneta.
Que não as pude aprisionar.

Resultado do álcool

2008-08-01T15:30:00.007-03:00

Quatro amigos.
Quatro copos e uma pena.
Ops! Uma Caneta.
Quatro amigos.
Quatro copos e uma pena.
Ops! Uma Caneta de São Paulo.
Uma paulistocentria.
Um aspecto centro a esquerda.
Tinta de caneta.
Contrato quebrado.
Burlado pela burguesia, uma mente vazia.
Como a barriga dos camponeses do país do narco trafico.
E a guerrilha; de sangue, de tempo, de fome, de luta.
Não depende apenas de tinta de caneta para chegar a o fim.
É...
Quatro amigos e quatro copos.
Tinha que dar em filosofia de boteco.
Meados da noite, canetas de São Paulo.
E os amigos continuam discutindo a verdade da palavra.
Por erro do destino.
Mais três no presente paradeiro.
A lama que não suja, mas agora é palco de bufões.

P.S: O Texto é resultado de uma brincadeira de pessoas alcoolizadas em uma mesa de bar.
Welersson Grassi, Lippe Porto, Dani Polt, Felipe Pietá, e eu, cada um escrevia uma palavra e passava a folha; deu nisso.

Outono

2008-07-30T18:10:00.004-03:00

Pra ela, o outono tinha um significado bem maior do que o representado pelas folhas secas, e pela cidade quase sempre limitada a tons de cinza.
Era muito mais que uma conseqüência das variações da inclinação do eixo da Terra, girando em sua órbita elíptica em torno do sol.
Se o outono fosse uma pessoa, ele com certeza seria uma pessoa eclética, e isso fazia ela gostar menos dele, a idéia de ter tudo ao mesmo tempo.
Ela sabia que não era possivel ter tudo ao mesmo tempo, ou tinha uma coisa por completo ou apenas pequenos pedaços de todas, ou tinha quantidade ou tinha a intensidade, e ela sempre ficou com a segunda opção.
O outono é tão neutro, ele não tem intensidade, ele está entre os dois extremos e não tem nada que prenda alguém a ele.
Ele não possui calor intenso, nem frio enregelante, não tem flores, nem cor, nem continuidade.
Ele é apenas uma fase de transição, nem muito nem pouco, sempr ena dúvida, sempre o meio termo.
Essa constância pra ela é pouco.
Ela queria atingir extremos que o outono nunca poderia lhe proporcionar.

Fatalidades

2008-07-14T17:52:00.008-03:00

Quem sufocou Isabela Nardoni foi o aumento da inflação que foi servida como prato principal sem nenhuma bebida de aperitivo, a Lei Seca tornou o prato ainda mais indigesto.
Esse momento de sobriedade, fez o presidente encher o copo com a mais nova lei a ser aprovada pelo Senado; Lei da Ficha Suja, os mesmos imediatamente varreram a lei para debaixo do tapete, levantando poeira, e junto com ela outros casos que estavam tão bem escondidos: Haji Hanas, Celso Pitta, Daniel Dantas e Salvatore Cacciola.
Mas é uma pena que o jornal seja transmitido antes da novela, o brasileiro tem memória de peixe, e cinco segundos depois da indignação ele está preocupado demais em saber quem matou determinada personagem da novelas das oito, para se importar com alguém que desviou dinheiro do próprio país.
Por falar em dinheiro, cabe mais a imprensa colocar na capa da revista por quantos milhões foi vendida a primeira foto dos gêmeos de Jolie e Brad Pitt, do que a causa pelo qual o dinheiro foi revertido.
A privatização da Amazônia, o aquecimento global, Roraima e tantas outras causas foram rapidamente ofuscadas pela nova cor platinada dos cabelos da Britney Spears.
A polícia dispara contra o carro de uma família, e executa uma criança de quatro anos.
E as pessoas não ficam chocadas, não como ficaram quando tiveram conhecimento que a Miss Brasil 2008 não ficou classificada nem entre as quinze no Miss Universo, aliás o Miss Brasil deveria se chamar "Miss cirurgia plástica".
É inevitável que a mídia e a estréia dos novos filmes com heróis fictícios apaguem a importância da heroína da realidade Ingrid Betancourt que foi refém por seis anos das Farc.
No fim, tudo não vai passar de dejá vù.

Lês Demoiselles d’Avignon

2008-07-09T16:50:00.002-03:00

Vivenciando a aase rosa de Picasso.
Duas vias de poder, se findando em um laço.
Tão conotativo lirismo.
A raça humana a beira do abismo.
Para que eu também não me engane.
E ao ser influenciado,
seja como Pablo, por Cézanne.
E se cair,
que eu caia com pincéis pelo cubismo.
Em tons de rosa e vermelho.
Lês Demoiselles d’Avignon.
Como protesto.
Da decomposição da realidade humana.

O drama da trama

2008-07-06T02:04:00.003-03:00

É a carne e o coração.
Divididos entre territórios já dominados.
O futuro;
É uma miragem traiçoeira sem passado.
Que vira o ontem.
Antes mesmo de sentir as conseqüências.
Peso do agora em busca do depois.

Betancourt

2008-07-04T01:54:00.006-03:00

Ele só tinha treze anos, um menino que ainda trazia consigo o cheiro da infância, uma essência que foi evaporando do frasco que deixaram aberto no dia em que levaram sua mãe.
Um jovem menino com sonhos, planos e vontades, descobertas de uma tão recente juventude, fragrância o qual ele nunca conheceu.
Dizem que é entre os treze e os vinte anos que vivemos os momentos mais marcantes da nossa vida, aqueles o qual vamos contar para nossos filhos e netos, e ele? O que ele vai contar?
Se quando a palavra pronunciada é sentimento, a única referencia que o remete é a saudade a dor e a luta de um homem que se fez não pelos anos corridos no calendário, mas pelas vastas experiências vividas por um jovem guerreiro que gritava sem cessar em quanto tantas vozes se calavam.
Não foram as gírias dos amigos do colégio que foram rapidamente assimiladas pelo seu vocabulário, e sim Farc, guerrilhas, represarias, terrorismo.
E mais que simplesmente conhecer o significado dessas palavras ele sentiu a conseqüência de cada uma delas no decorrer da sua vida.
Trocou o prazer da musica pela luta a favor da libertação dos reféns, em busca de justiça com força e coragem possuída por tão poucos.
Eles podem ter roubado seis anos de sua vida, ao lado de e sua mãe, mas não roubaram à convicção de que ganharia a guerra, nem forças para continuar a lutar.
Seu nome? Lorenzo Delloye Betancourt, um exemplo para a nossa juventude.

No volante

2008-07-02T17:00:00.002-03:00

Dirigir.
Sem perder a direção.
Um misto de atenção e restrição.
Uma imposição.
Outrora era condição.
Onde quem sofre a maior punição é a gula.
Uma Lei a se burlar.
Sem passas ao rum.
Molhos compostos de vinho.
Trufas de licor.
Os doces já não posso flambar.
A lei seca.
De não poder degustar.

Para todos

2008-06-29T18:55:00.006-03:00

Para os estreantes.
Visitantes.
Baderneiros.
Para os made in França.
E até para os fuleiros.
Para os que tomam banho de chuva.
E os que se contentam com a água do chuveiro.
Existe o espaço de um mundo inteiro.

O peso da idade

2008-06-25T23:22:00.003-03:00

Pouco tempo ainda é muito,
para um relógio que parou no meio do caminho.
E todo tempo do mundo não é suficiente,
para quem pega algo pela metade.
Tempo incessível e incessante.
Faz de uma eternidade um instante.
Para aquele que não quer ver a hora passar.
Tempo; Cronológico tempo.
Transforma a vida em um momento.
Reprise de algo que a gente queira se lembrar.
Homeopata.
De todos o melhor dos remédios.
Às vezes quero que passe.
Outrora anseio para que possa parar.

Dejá vù

2008-06-24T00:45:00.004-03:00

É uma sensação parecida,
com a de olhar o porta retrato na estante.
E sentir saudades de uma foto que nunca existiu.
Ás vezes da saudade.
E é como a brisa que eu nunca senti.
Tocando meu rosto suavemente.
A nostalgia do perfume de alguém que eu não conheci.
Uma ausência.
De algo que nunca esteve aqui.
Certas musicas, marcam grandes momentos.
Que eu não vivi.
E ainda assim é difícil ouvir essa música,
mesmo que ao longe.
E o acaso me mostrar à foto na estante.
Sem a saudade surgir.

Sem pé nem cabeça

2008-06-22T01:12:00.006-03:00

É um sentimento caduco.
Sem pé nem cabeça.
Só um coração.
Louco e insano.
Sem pés nem mãos.
Só tato.
E caminhos vãos.

É um sentimento alucinado.
Um olhar, um sorriso.
um coração apaixonado.
Sem começo.
Sem fim.
Não tem asas.
Mas voa mais longe,
e mais alto que um querubim.

Não tem vicio nem virtude.
Tem amor.
E talvez isso não seja o bastante.
E eu que não tenho paciência.
Tenho aprendido a ser.
Bastante tolerante.

1994

2008-06-20T12:57:00.005-03:00

As coisas lá fora.
São imagens guardadas dentro da minha caixa de vidro
Chamada janela.
E eu ainda continuo precisando,
que você durma, para que eu possa sonhar.
E se você acordar.
Me vejo apenas como um reflexo.
Emitido pelos vidros estilhaçados da janela.

P.S: Escrevi isso faz um tempo, e quando eu escrevi o titulo tinha um significado especial, e não se travava do ano de 1994, acontece que agora eu ja não lembro mais o significado.